...Он поставил точку на последней странице очередной книги, положил перо на деревянный стол, удовлетворенно хмыкнул и улыбнулся. Он закончил писать свой очередной шедевр. И от этой книги веяло Тайной. Хотя для стороннего читателя, если бы кто-нибудь когда-нибудь смог прочитать эту книгу, она, скорей всего, показалась бы вполне заурядным произведением.
...Он бережно взял ее в руки, пролистал несколько страниц... Сейчас он вспомнил. В его памяти проявился момент, когда он решил начать писать именно эту книгу. Он вспомнил, в чем ее замысел. И снова улыбнулся.
...Он был рад, что закончил писать. Коротко взглянул на стопку еще пустых книг разного размера и толщины, которые лежали на столе. Вновь улыбнулся. Это будет потом, чуть позже. А сейчас важно найти место для этой книги.
...Он встал из-за стола. Продолжая держать в левой руке книгу, правой он взял свечу, при свете которой писал. Света ее пламени хватало, чтобы выхватить из непроглядной тьмы простой деревянный стол и часть высокого стеллажа, заполненного книгами. Его книгами. Прожитыми им книгами.
...Он шел вдоль стеллажа, ни начала, ни конца которого не было видно, и улыбался. Он знал, что рано или поздно, он обязательно встретиться с полюбившимися ему персонажами из этой книги в других своих произведениях. Как это было уже не раз...